Ein Schluckspecht hockt hinten, hinterm Tresen,
bearbeitet sein Gehirn: mal was gewesen?
In den Regalen glänzen die Gläser und Flaschen.
Vom ein´ oder anderen würd er noch gern etwas naschen.
Auf der Tanzfläche bewegt sich ein Paar.
Er grau schon, sie noch blondes Haar.
Sie tanzen nah beieinander,
ihre Bewegungen synchron.
Die Musik ist ein Durcheinander,
Zeit selbst ist das Metronom.
Sie bewegen sich langsam,
kontrolliert, aufeinander bedacht,
was sie nicht daran hindert, gemeinsam
plötzlich an die Decke zu springen, wenns kracht.
Oder kurz mal den andern zu entkleiden,
wenn mehr Hautkontakt den Tanz fördert,
manchmal lässt es sich auch nicht vermeiden:
die Weltpolitik wird erörtert.
Das Licht ist gedimmt. Nur am Tresen
schaut stehend ein Mann dem Paar zu.
Es ist ihm als sei Licht nie gewesen
in ihm in so gleißend dramatischer Ruh´.
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